NOVELA FANTÁSTICA #4 (EN ESPAÑOL)

 Novela Fantástica #4

El Hombre del Sombrero

El trabajo de Ernesto estaba en un 7-Eleven abierto las 24 horas, cerca de la carretera, el tipo de lugar donde los camioneros paraban por café malo y los adolescentes compraban cerveza con identificaciones falsas. Trabajaba el turno de la madrugada, de 11 PM a 7 AM, porque nadie más lo quería. El pago era decente, y el gerente, un exmarine curtido llamado Rick, no hacía muchas preguntas.  

Las primeras noches fueron tranquilas: solo el zumbido de las luces fluorescentes, el ocasional tintineo de la puerta y el estático murmullo del monitor de seguridad. Luego, en la cuarta noche, la luz parpadeó.  

El aire acondicionado de la tienda sonaba como un animal moribundo mientras Ernesto limpiaba la parrilla giratoria, el olor del queso de nacho pegado a su uniforme de poliéster. A las 3:17 AM, el letrero de neón de Bud Light proyectó sombras irregulares en el Pasillo 3, donde el hombre apareció por primera vez: una silueta tan densa que absorbía la luz a su alrededor.  

—¿Qué chingados…? —El mango del trapeador de Ernesto cayó al suelo. El monitor de seguridad no mostraba nada más que pasillos vacíos. Cuando llamó a su gerente, Rick solo gruñó—: "Chico, o estás drogado o necesitas lentes".  

Una hora después, la luz volvió a parpadear.  

Ernesto levantó la vista de la caja registradora. La tienda estaba vacía excepto por él. Los refrigeradores de bebidas volvieron a zumbar, proyectando un resplandor azul fantasmal sobre el linóleo. Y entonces lo vio.  

Al final del Pasillo 3, cerca del aceite para motor y los aromatizantes, había una figura.  

Alta. Inmóvil. Una silueta más negra que las sombras a su alrededor, con lo que parecía un sombrero de ala ancha y anticuado. Sin rostro. Sin rasgos. Solo… presencia.  

A Ernesto se le cortó la respiración. Parpadeó con fuerza. Cuando abrió los ojos, la figura había desaparecido.  

Se dijo a sí mismo que era fatiga. Un juego de luces. Pero en el fondo, sabía que esa cosa había sido real.  

La noche siguiente, la campana sobre la puerta sonó cuando el último cliente se fue, un camionero con una gorra manchada de grasa que compró un paquete de Marlboro y un hot dog tibio. Ernesto cerró con llave, cambiando el letrero de "Abierto" a "Cerrado", aunque el 7-Eleven nunca cerraba realmente, solo hacía una pausa entre turnos.  

Las luces fluorescentes zumbaban sobre él, iluminando los pasillos de papas fritas, chocolates y bebidas energéticas. El monitor de seguridad parpadeó, mostrando imágenes granuladas en blanco y negro de pasillos vacíos. Ernesto limpió el mostrador, el olor a café rancio y limpiador industrial espeso en el aire.  

Entonces—las luces se atenuaron.  

No un apagón total, solo un bajón, como si el edificio hubiera suspirado. El zumbido de los refrigeradores se interrumpió.  

La mano de Ernesto se detuvo sobre el mostrador.  

Al final del Pasillo 3, cerca del aceite para motor y los aromatizantes, estaba el hombre.  

Alto. Demasiado alto. Una silueta más negra que las sombras a su alrededor, como si alguien hubiera cortado un agujero en forma de hombre en el mundo. El ala de su sombrero ocultaba su rostro—si es que tenía uno.  

A Ernesto se le cortó la respiración. Sus dedos se aferraron al borde del mostrador.  

La figura no se movió. No respiraba. Solo estaba ahí, observando.  

Entonces las luces volvieron a brillar con intensidad.  

El hombre había desaparecido.  

Ernesto exhaló bruscamente. Su corazón golpeaba contra sus costillas. Se dijo a sí mismo que era fatiga. Un juego de luces. Quizás el camionero había regresado, ocultándose en las sombras.  

Pero el monitor de seguridad no mostraba nada. Solo pasillos vacíos.  

Tres noches después, volvió a suceder.  

Esta vez, Ernesto estaba reabasteciendo el refrigerador de cervezas. La puerta de vidrio se empañó por la condensación mientras colocaba paquetes de seis en los estantes. Su reflejo lo miraba—ojos con ojeras, la mandíbula tensa por el cansancio.  

Entonces, en el vidrio, apareció otra figura detrás de él.  

Ernesto giró.  

El hombre del sombrero estaba al final del pasillo, inmóvil.  

Más cerca esta vez. Lo suficiente para ver cómo la oscuridad a su alrededor parecía ondular, como el calor sobre el asfalto en verano.  

La garganta de Ernesto se secó. Dio un paso atrás, su hombro golpeando el refrigerador. El vidrio vibró.  

El hombre no se movió.  

Entonces la alarma del congelador sonó—un chillido agudo que hizo que Ernesto se estremeciera. Cuando volvió a mirar, la figura había desaparecido.  

Para el final de la semana, Ernesto estaba destrozado. Saltaba ante cada parpadeo de luz, cada crujido de la infraestructura envejecida de la tienda. Empezó a dejar la radio encendida, a todo volumen, solo para llenar el silencio.  

En su última noche, vio al hombre del sombrero tres veces.  

Primero, reflejado en la puerta del microondas mientras calentaba un burrito triste y envuelto en plástico.  

Luego, parado afuera del baño mientras Ernesto se lavaba las manos, la sombra de la figura extendiéndose bajo la puerta.  

Finalmente, a las 4:17 AM, cuando la tienda estaba en silencio absoluto, Ernesto levantó la vista de su teléfono—y allí estaba el hombre, justo detrás del mostrador.  

Sin aliento. Sin sonido. Solo el leve olor a tierra húmeda, como una tumba recién abierta.  

Ernesto salió corriendo. No marcó salida. No tomó su chaqueta. Solo corrió, la campana de la puerta sonando frenéticamente cuando irrumpió en el estacionamiento.  

Nunca regresó.  

———  

Renunció al 7-Eleven una semana después, culpando "problemas familiares". Su siguiente trabajo fue en una Dunkin’ Donuts en las afueras de Denver, otro turno nocturno. La gerente, una mujer cansada llamada Josalinda, no le importaba si llegaba, siempre que las donas estuvieran glaseadas al amanecer. No pidió referencias. Con solo mirar los ojos cansados de Ernesto, dijo: "Empiezas esta noche".  

El primer turno comenzó tranquilo. Mezclando masa, friendo donas, glaseándolas en las horas muertas antes del amanecer. La cocina estaba cálida, el olor a azúcar y grasa era reconfortante.  

Entonces, a las 2 AM, las luces del comedor parpadearon.  

Ernesto miró a través de la ventana de servicio. El comedor estaba vacío—solo un mar de mesas y sillas desocupadas.  

Pero algo estaba mal.  

Una de las sillas estaba apartada. Como si alguien hubiera estado sentado allí.  

Entonces lo vio.  

En la cabina del fondo, el hombre del sombrero estaba sentado de espaldas al mostrador. Su silueta estaba imposiblemente quieta.  

Las manos de Ernesto temblaron mientras agarraba un cuchillo del mostrador.  

—¡Oye! —gritó, su voz quebrándose—. ¡Estamos cerrados!  

La figura no se movió.  

Entonces la freidora sonó—el aceite estaba listo.  

Cuando Ernesto volvió a mirar, la cabina estaba vacía.  

Pero la silla seguía apartada.  

Las siguientes noches fueron normales. Luego, la semana siguiente, durante su séptimo turno, las luces del comedor se atenuaron solas.  

Ernesto se quedó inmóvil, con la manga de glaseado en la mano. La puerta de la cocina se abrió con un chirrido.  

Allí, en el umbral, estaba el hombre del sombrero.  

Más cerca esta vez. Lo suficiente para ver cómo la oscuridad a su alrededor parecía ondular, como el calor sobre el asfalto.  

Ernesto soltó la manga. El glaseado salpicó sus zapatos. Cuando levantó la vista, la figura había desaparecido.  

A Marisol no le importaban las sombras—solo que los Boston Cream estuvieran rellenos para las 4 AM. Pero cuando Ernesto vio el ala del sombrero reflejada en el acero inoxidable de la batidora industrial, dejó caer una bandeja de sprinkles de frambuesa. La figura estaba entre los sacos de harina, con una mano enguantada apoyada en un saco de 50 libras, como sopesándolo.  

—¿Ves esta mierda? —le susurró Ernesto a Javier, el asistente del panadero.  

—¿Ver qué?  

En el momento en que Javier apartó la mirada, el olor a tierra húmeda llenó la habitación.  

Duró dos noches más antes de irse a mitad del turno, dejando las donas a medio terminar.  

————  

Después de Dunkin’, Ernesto intentó trabajar en un almacén—cargando camiones para una empresa de transporte. El almacén era enorme, con filas de paletas apiladas hasta el techo. El trabajo de Ernesto era simple: cargar cajas en los camiones de 10 PM a 6 AM. El pago era mejor, pero los turnos eran largos y solitarios. El almacén era cavernoso, lleno de estantes altos y luces industriales parpadeantes.  

En su primera noche, escuchó pasos detrás de él cuando no había nadie más.  

En la segunda, vio al hombre del sombrero parado entre dos paletas de cajas, observando.  

En la tercera noche, Ernesto estaba solo en el pasillo trasero cuando las luces activadas por movimiento se apagaron.  

Buscó a tientas su teléfono, encendiendo la linterna.  

El haz de luz iluminó al hombre del sombrero—ahora a solo tres pies de distancia.  

Ernesto retrocedió tropezando, dejando caer su teléfono. La luz giró, proyectando sombras salvajes.  

Cuando lo agarró y lo apuntó de nuevo, la figura había desaparecido.  

Pero el olor a tierra húmeda permaneció.  

Ernesto no pudo soportarlo más. Renunció sin previo aviso, ignorando los gritos furiosos de su supervisor.  

————  

Su siguiente trabajo fue limpiar una escuela primaria después del horario de clases. La escuela era vieja, con pasillos largos y luces parpadeantes.  

Duró una noche.  

A la 1 AM, mientras trapeaba la cafetería, vio al hombre del sombrero reflejado en el cristal de la puerta de salida de emergencia. Parado detrás de él.  

Ernesto salió corriendo, dejando el trapeador girando en su balde.  

————  

Pasaron semanas y Ernesto no trabajó ni un día más. Tampoco ganó ni un centavo más. El alquiler estaba por vencer y estaba desesperado. Rápidamente hizo una cita con un psicólogo.  

Ernesto se sentó en la oficina del psicólogo, los dedos tamborileando en su rodilla. La habitación olía ligeramente a lavanda, un intento de calma que hacía poco para aliviar la tensión en su pecho. La Dra. Vasquez esperó, con el bolígrafo sobre su bloc de notas, su mirada firme pero no despiadada.  

—Necesito trabajar —comenzó Ernesto, con la voz ronca—. Pero él no me deja.  

—¿Quién no te deja? —preguntó la Dra. Vasquez.  

Ernesto tragó saliva. —El hombre del sombrero.  

La primera vez que lo vio, tenía diecisiete años, trapeando pisos después del cierre en un diner. Las luces parpadearon, y cuando se estabilizaron, allí estaba él—una sombra más oscura que las demás, parada al final del pasillo. Sin rostro, solo el contorno de un sombrero de ala ancha y una quietud que le cortó la respiración. Soltó el trapeador y salió corriendo.  

Después de eso, el hombre aparecía cada vez que Ernesto estaba solo en la oscuridad. Trabajos en bodegas, turnos de limpieza, incluso un trabajo de seguridad—todos terminaban igual. Doblaría una esquina, las luces se atenuarían, y esa silueta estaría allí, observando. Sin pasos, sin sonido. Solo presencia.  

—¿Alguna vez le has hablado? —preguntó la Dra. Vasquez.  

Ernesto negó con la cabeza. —No habla. Solo… espera.  

—¿Espera qué?  

—No lo sé.  

Su última oferta de trabajo era limpiar oficinas por la noche. Buen pago, pero la soledad era parte del trato. Ernesto necesitaba el dinero—el alquiler de su hermana estaba por vencer, y la medicina de su madre no era barata. Pero la idea de pasillos vacíos y luces parpadeantes hacía que su pulso se acelerara.  

La Dra. Vasquez se inclinó hacia adelante. —¿Y si no está aquí para lastimarte?  

Ernesto se burló. —¿Entonces por qué me sigue?  

—Quizás está tratando de decirte algo.  

La idea se alojó en la mente de Ernesto. ¿Y si el hombre no era una amenaza, sino una advertencia? Una sombra proyectada por algo más profundo—miedo al fracaso, a ser invisible, a desaparecer en la oscuridad como su padre años atrás.  

Ahora, sentado frente a la Dra. Vasquez, Ernesto se frotó las manos.  

—Cada vez que estoy solo de noche, él está ahí —dijo—. No puedo seguir huyendo. Pero tampoco puedo conservar un trabajo.  

La Dra. Vasquez lo estudió. —¿Alguna vez has intentado hablarle?  

Ernesto rió amargamente. —¿Qué se supone que le diga? "Oye, fantasma, ¿me dejas trapear en paz?"  

—Quizás no es un fantasma —dijo ella—. Quizás es algo más.  

Ernesto exhaló. —¿Como qué?  

—Como una parte de ti.  

—¿Tienes intención de hablarle? —preguntó.  

Ernesto rió amargamente. —¿Qué hay que decir?  

—Quizás está tratando de decirte algo.  

—¿Como qué? "Deja de trabajar en turnos nocturnos"?  

La Dra. Vasquez se inclinó hacia adelante. —O quizás no está aquí para asustarte. Quizás está aquí porque tú tienes miedo.  

Ernesto apretó los puños. —Eso no me ayuda a conservar un trabajo.  

La Dra. Vasquez lo miró intensamente, golpeando la punta de su bolígrafo en la página.  

—Compré una linterna —soltó Ernesto—. De grado industrial. Y voy a dejar todas las luces encendidas.  

La Dra. Vasquez ajustó sus lentes. —Te estás preparando para una batalla.  

—Claro que sí.  

—¿Y si él no es el enemigo?  

El teléfono de Ernesto vibró—un recordatorio: PRIMERA NOCHE HOY. El hombre del sombrero apareció en la ventana de la oficina detrás de la Dra. Vasquez, moviendo lentamente la cabeza.  

—¿Entonces qué es? —susurró Ernesto.  

La doctora se inclinó hacia adelante. —Vamos a averiguarlo.  

————  

Salió de la sesión inquieto pero decidido. Esa noche, aceptó el trabajo.  

El nuevo trabajo de limpieza era en una oficina corporativa en el centro. Vacía por la noche. Silenciosa.  

El estacionamiento era enorme y estaba mal iluminado, un mar de asfalto agrietado salpicado de farolas parpadeantes que zumbaban como insectos moribundos. El Honda Civic golpeado de Ernesto era el único auto en la sección de empleados, su capó abollado reflejando el pálido resplandor amarillo de las luces de seguridad. Apagó el motor y se quedó allí por un largo momento, agarrando el volante hasta que los nudillos le dolieron.  

—Necesitas este trabajo.  

Las palabras se repetían en su cabeza como un mantra. El alquiler de su hermana estaba por vencer. La medicina de su madre no se abarataría. Y después de seis trabajos fallidos—cada uno terminando con él corriendo como un loco—esta era su última oportunidad.  

Exhaló bruscamente y revisó su teléfono.  

10:47 PM.  

Solo entra. Haz el trabajo. Vete a casa.  

Agarró su mochila, pesada con un termo de café, una linterna y un cuchillo de bolsillo que se dijo a sí mismo que no necesitaría. La puerta del auto chirrió al abrirse, el sonido demasiado fuerte en el estacionamiento vacío. El aire olía a lluvia y escape lejano.  

La oficina corporativa se alzaba frente a él—un edificio moderno y elegante con ventanales que reflejaban el cielo nocturno. La entrada era un atrio de vidrio, oscuro excepto por el tenue resplandor de una señal de salida de emergencia.  

Ernesto comenzó a caminar.  

Cada sombra parecía moverse a su paso. Las farolas proyectaban formas largas y distorsionadas sobre el pavimento, y más de una vez, giró la cabeza hacia lo que juró era movimiento. Un bote de basura sonó con la brisa. Una bolsa de plástico se deslizó por el asfalto como algo vivo.  

Su pulso retumbaba en sus oídos.  

Es solo el viento. Solo tu cerebro jugándote una mala pasada.  

Pero entonces—  

En el borde más alejado del estacionamiento, cerca del área de basura, había una figura.  

Alta. Quieta.  

Con un sombrero de ala ancha.  

Ernesto se detuvo en seco.  

El hombre no se movió. Solo estaba allí, medio oculto en la sombra.  

No. No, aquí no. No esta noche.  

Su respiración se aceleró. Sus dedos se crisparon hacia el cuchillo en su bolsillo.  

Entonces—  

La figura giró.  

Y entró en la luz.  

No era el hombre del sombrero.  

Era un anciano—quizás de unos sesenta y tantos—con el pelo rubio y fino amarrado en una coleta. Llevaba un chaleco de punto sobre una camisa de cuello y sostenía un llavero en una mano.  

—Buenas noches —dijo el hombre, con una voz ronca pero alegre.  

Los pulmones de Ernesto se desbloquearon. Forzó una exhalación.  

—Eh. Hola.  

El anciano entrecerró los ojos. —¿Eres el nuevo de la limpieza?  

—Sí. Ernesto.  

—¡Ah! Claro, claro. Me dijeron que empezabas esta noche. —Extendió una mano—. Me llamo Walter. Soy el encargado del edificio.  

Ernesto le estrechó la mano. El agarre de Walter era firme, sus palmas ásperas por los callos.  

—¿Eh… siempre trabajas tan tarde? —preguntó Ernesto, mirando hacia los contenedores de basura.  

Walter rió. —Solo estoy sacando los botes para la recolección de mañana. El reciclaje tiene que estar afuera antes de medianoche o la ciudad no lo recoge. —Golpeó uno de los contenedores azules—. Tú también te encargarás de esto, así que atención—azul para reciclaje, verde para basura. No los mezcles, o los de administración se enojan.  

Ernesto asintió, aún tratando de calmar su corazón.  

Walter inclinó la cabeza. —¿Estás bien, chico? Pareces haber visto un fantasma.  

Los he visto. Seis veces.  

—Solo… nervios del primer día —murmuró Ernesto.  

Walter le dio una palmada en el hombro. —Ah, no te preocupes. El lugar está vacío por la noche. Tranquilo. Agradable, si te gusta ese tipo de cosas. —Se inclinó como si compartiera un secreto—. Y entre tú y yo, los microondas de las salas de descanso son mucho mejores que los del último edificio donde trabajé.  

Ernesto logró una risa débil.  

Walter revisó su reloj. —Bueno, tengo que alinear estos botes. Entra tú—el código de la puerta es 7790. Las cámaras de seguridad están encendidas, así que no robes los cafés caros. —Guiñó un ojo.  

—Ni lo sueño —dijo Ernesto.  

Walter sonrió, luego volvió a los contenedores, tarareando para sí mismo.  

Ernesto dudó.  

Por un segundo, casi preguntó—Oye, ¿alguna vez has visto algo raro aquí por la noche? ¿Un tipo con sombrero, tal vez?  

Pero Walter solo era un tipo. Un tipo normal, vivo, con chaleco de punto.  

Así que Ernesto siguió caminando.  

Las puertas de vidrio se abrieron con un suave silbido. El vestíbulo estaba fresco y oscuro, la única luz provenía de los botones del ascensor y el tenue resplandor de una máquina expendedora al final del pasillo.  

Ernesto marcó el código. La cerradura hizo clic.  

Miró hacia atrás una última vez.  

Walter todavía estaba allí, empujando los contenedores, su coleta balanceándose con el movimiento.  

Sin sombrero. Sin sombras.  

Solo un hombre haciendo su trabajo.  

Ernesto entró.  

Las puertas se cerraron detrás de él.  

Mientras subía al séptimo piso en el ascensor, sus nervios se calmaron un poco.  

Quizás este trabajo sería diferente.  

Quizás el hombre del sombrero no lo seguiría aquí.  

O quizás—solo quizás—la presencia de Walter era prueba de que no todas las sombras escondían algo terrible.  

El ascensor sonó.  

Las puertas se abrieron.  

Y Ernesto entró en el pasillo oscuro, listo para trabajar. La puerta principal de la oficina corporativa de "Gummy Tech Solutions Inc." frente a él.  

Las manos de Ernesto temblaban mientras abría la puerta principal.  

La oficina corporativa era moderna y elegante, todo vidrio y acero. La tarea de Ernesto era simple: vaciar los botes de basura, aspirar las alfombras, limpiar las superficies.  

A medianoche, las luces activadas por movimiento del pasillo se apagaron.  

A Ernesto se le cortó la respiración.  

La oficina estaba en silencio, solo el zumbido de las luces fluorescentes lo acompañaba. Apretó el trapeador, con el corazón acelerado. Entonces—otro parpadeo.  

Al final del pasillo, el hombre del sombrero estaba parado, esperando.  

Esta vez, Ernesto no corrió.  

Dio un paso adelante.  

—¿Qué quieres?  

La figura no se movió.  

Pero por primera vez, tampoco lo hizo Ernesto.  

Al final del pasillo, el hombre permaneció.  

Ernesto todavía no corrió. Dio otro paso adelante.  

—¿Qué quieres?  

La sombra no se movió.  

Quizás el hombre no estaba allí para perseguirlo.  

Quizás solo era una parte de él que necesitaba ser vista.  

Las manos de Ernesto temblaban, pero no corrió.  

—¿Qué quieres? —susurró.  

La figura no se movió.  

Entonces, lentamente, levantó una mano—y señaló el pecho de Ernesto.  

Su corazón.  

Y por primera vez, Ernesto entendió.  

El hombre del sombrero no era un fantasma.  

Era una sombra.  

Una parte de Ernesto que siempre había estado allí.  

Esperando ser vista.  

Héctor giró lejos del hombre del sombrero—y por primera vez en años, no tuvo miedo.  

La figura sombría había estado allí, parada al final del pasillo tenuemente iluminado, como siempre. El mismo sombrero de ala ancha. La misma quietud imposible. Pero esta vez, Héctor no corrió. Ni siquiera se estremeció. Solo lo miró. Realmente lo miró.  

Y luego se rió.  

Una risa real, profunda, que resonó en las paredes de la oficina.  

—Todo este tiempo —murmuró Héctor, sacudiendo la cabeza—. Todo este maldito tiempo, y nunca ibas a hacer nada, ¿verdad?  

El hombre del sombrero no se movió. No habló. Pero por primera vez, Héctor no necesitó que lo hiciera.  

Le dio la espalda a la silueta—algo que nunca se había atrevido a hacer antes—y se alejó.  

Y se sintió bien.  

Más ligero. Como si finalmente se hubiera quitado un peso que ni siquiera sabía que cargaba.  

El pasillo giraba a la izquierda más adelante, llevando de vuelta a los ascensores. Héctor silbó mientras caminaba, el sonido rebotando alegremente en las paredes estériles de la oficina. Ya podía saborear la cerveza de celebración que se compraría después de este turno. Quizás dos. Diablos, quizás finalmente llamaría a Rosa, le diría que no estaba loco después de todo.  

Entonces dobló la esquina.  

Y se detuvo en seco.  

Walter estaba allí.  

El viejo encargado—con su chaleco de punto, su coleta y todo—apoyado contra la pared, haciendo girar algo en sus manos.  

—Hola, chico —dijo Walter, sonriendo—. ¿Olvidaste algo?  

Héctor parpadeó. —¿Qué estás—  

Entonces lo vio.  

Lo que Walter sostenía no eran llaves.  

Era un par de tijeras oxidadas.  

El estómago de Héctor se hundió.  

La sonrisa de Walter se ensanchó. —El contenedor azul es para reciclaje —dijo, dando un paso adelante—. El verde es para basura.  

Otro paso.  

—¿Y tú?  

Otro.  

—Vas a ir en el negro.  

Héctor intentó retroceder, pero la pared estaba detrás de él. Su boca se abrió—para gritar, para rogar, para preguntar por qué—pero Walter ya se abalanzaba.  

Las tijeras entraron justo debajo de las costillas.  

Héctor jadeó.  

El dolor era ardiente e inmediato, una punzada que le arrancó el aire de los pulmones. Miró hacia abajo, incrédulo, las hojas oxidadas enterradas en su vientre.  

Walter las giró.  

—Eso por hacerme esperar tanto —susurró, con un aliento agrio a café y podredumbre—. He estado esperando y esperando, pero solo mandan gente desagradable a limpiar estas oficinas. Por fin, llegaste tú. Tan amable, tan simpático…  

Las piernas de Héctor cedieron. Se deslizó por la pared, la sangre empapando su camisa, su visión ya reduciéndose a un túnel.  

Walter se agachó a su lado, arrancando las tijeras con un sonido húmedo.  

—Qué curioso —murmuró, limpiando las hojas en los pantalones de Héctor—. El verdadero encargado se retiró el año pasado. Pero bueno—mira el lado positivo.  

Se inclinó, sus labios rozando el oído de Héctor.  

—Esta noche dormirás con los gusanos bajo tierra… y el secreto se quedará con nosotros…  

El último pensamiento de Héctor, mientras la oscuridad lo tragaba, fue que el hombre del sombrero había tenido razón todo el tiempo.  

Debería haber seguido corriendo.  

ATILA